Como una flor que ve por dentro un corazón siempre en carne viva y abierto a la mitad: salvaje. Palabras que se encienden sin saberlo, revueltas en hojas dispares e impares, anidadas en los nudos, deshaciendo las heridas, cosidas letra a letra siendo hogar. Un libro que nació sin saber que lo estaba haciendo: igual que una flor.
Pasó por tierra su semilla, crecieron en ella sus raíces y la lluvia la regó, siempre cerca del mar. La tormenta la hizo fuerte y la luz hizo que viera lo grandes que se habían convertido sus colores: un suspiro y llegó la primavera.
Cruzó montañas, navegó ríos y ordenando recuerdos que escuecen y acarician, encontró su lugar al lado del sol: seguirán creciendo flores.
Una muñeca rusa de dolor y valor, de fuerza y delicadeza. La vida que se sumerge, que está en la noche y con la luna, que empieza por el final para terminar en el principio; todo del revés y con sentido: desde donde no estás, hasta donde te guardas, para saber siempre dónde encontrarse: dentro de una flor.
